Lía

Alta, roja, simpática. Guapa a rabiar. Listísima. Sensible como un poeta. Graciosa como para matarte de risa. Encantadora como una niña de seis años. Y a menudo igual de irritante.




Todo en ella es desmesurado y sin grises. Todo en ella es puro e inocente. Hasta esa picardía en la mirada que sería capaz de desarmar a un sátiro. Inconsciente -o descreída, no sé- de sus propios encantos, lo que la envuelve en un halo de perfección irresistible e insoportable a partes iguales. Es por ello que la exposición prolongada a ella termina enloqueciendo a la gente. Todo el mundo quiere tocarla, todo el mundo quiere tener su atención. Pero ella tiene lujuria por la vida, sed de experiencias. Y es como un pájaro al que no se puede encerrar en una jaula. Es por eso que es tan difícil retener su atención. Ella te bebe de un sorbo y ya tiene todo lo que puede necesitar de ti. Y se va a otro sitio a conocer a otra gente, a aprehender nuevas experiencias.




Y nos deja aquí. Más grises, más tristes, echándola de menos. Porque ella hace del mundo un lugar más hermoso en el que vivir. Y su ausencia duele más que la muerte. O el olvido.




Y los demás nos quedamos en nuestras vidas normales, con nuestros problemas vulgares. Y nuestra rutina. Y nos miramos en ella para ver que hay otras vidas posibles.




Que no te cambien nunca, mi niña.